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地道又深了一截。秦墨已经记不清自己挖了多少天。灯管的周期还在，亮四十七分钟，灭十三分钟，但他不再数了，数到后面数字失去了意义，变成一堆没有重量的符号，在脑子里飘着，像地下室里永远浮在空气里的灰尘。他只用疼痛来标记时间——伤口换药的疼，是阿鬼来过的信号；饥饿的胃收缩，是换班的节点；手指上断裂的指甲在泥土里磨出新的疼痛，那是他还在挖的证明。
洞已经挖到了能让他把整条胳膊伸进去的深度。他侧躺着，右手探进那个狭小的空间，用手指去抠丶去挖丶去把那堵墙另一侧的泥土一把一把地掏出来。泥土还是湿的，黏的，带着那股腐烂的丶混着福马林的气味。他把土攥在手心里，攥到指节发白，等换班的时候倒进马桶。马桶的管道很粗，水一冲，那些泥土就消失在城市的下水道里，流到那些他永远不会看到的地方去。
阿鬼知道他还在挖。他每次来送饭，目光都会扫过墙角那块盖着碎砖和纸巾的空洞，但他不问，也不看。他把水桶加满，把粥放下，把筷子摆整齐。他替他把那些从洞里掏出来的土用衣服下摆接住，替他在换班前把地面清理乾净。他不是在帮他，他是在替自己还那笔他以为永远还不起的债。
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秦墨把胳膊从洞里抽出来，手指碰到了什么。不是泥土，不是树根，是硬的东西，光滑的，带着弧度。他把那东西从土里抠出来，在衣服上蹭掉泥。手电筒没电了，手机没电了，什么都看不到。他把那东西攥在手心里，用指尖去摸它的形状——扁平的，边缘圆润，像一块碎片。他把碎片举到灯管下，借着那点微弱的光去看。白色的，骨质的，表面有细微的裂纹，像乾涸的河床。是头盖骨。他把碎片攥在手心里，攥得指节发白。他把头盖骨碎片塞进衣服最里层的口袋，贴着胸口。它硌着他，凉意透过皮肤渗进去，沿着肋骨往上爬，爬到心脏的位置，停在那里。隔壁房间有声音。
秦墨停下来，把耳朵贴在墙上。墙壁很厚，但声音还是从那些肉眼看不见的裂缝里渗过来了。有人在说话，中文，不急不慢，像在念一份已经反覆校对过的稿子。是苏景辰。
「……二十号之前，必须从码头出去。不能再拖了。海关那边我已经打点好了，但那个人只认货不认人，货到了，他放行。货不到，他不管。所以时间不能变，二十号，凌晨两点，三号码头。」
电话那头的人在说什么，声音太轻，听不清。
「货不能走陆路，坤颂的人虽然倒了，但路被封了，现在走陆路就是送死。走水路，船已经安排好了。你只管把货送到码头，剩下的我来处理。」
秦墨把耳朵死死地贴在墙上，把那些词一个一个地抠下来——二十号，凌晨两点，三号码头，货。他不知道那是什么货，但他知道，能让苏景辰亲自打电话催的货，不会是普通的货。他用指甲在墙壁上刻下那几个字，一笔一划，很深，就算灯管灭了，他也能摸着刻痕把那些字读出来。
电话还在继续。
「……那个人你不用管，他拿了我的钱，就得替我办事。他不办，我有办法让他办。你记住，你只是送货的，别的不要问。」
电话挂了。秦墨听到打火机的声音，金属盖翻开丶合上丶翻开丶合上。苏景辰在抽菸。脚步声在隔壁房间里踱来踱去，皮鞋踩在水泥地上，一下一下的，像有人在敲一面很远的鼓。
他把耳朵从墙上移开，靠回自己的角落。那几根骨头还在脚边，用碎砖块压着，用纸巾盖着。他把头盖骨碎片从胸口的口袋里掏出来，举到灯管下。光线忽明忽暗，把碎片照得像一块刚从土里刨出来的化石。他不知道这块碎片属于谁——也许是那些被苏景辰埋在地底下的人，也许是某个被他从边境线上送走的人。他不会知道了，他只知道这块碎片在那堵墙后面躺了很多年，等着有人把它从土里挖出来。他挖出来了。他会把它带出去，把它还给该还的人。
阿鬼来送饭的时候，秦墨把碎片攥在手心里，没有让他看到。阿鬼把粥放下，把水桶加满，把筷子摆整齐。他的目光扫过墙角，扫过那块盖着碎砖和纸巾的空洞，扫过秦墨攥紧的拳头。
「你挖到什么了？」
秦墨看着他。灯管暗了一下，又亮了。
「骨头。」
阿鬼的手停了一下。他把托盘端起来，走到门口，停下来，没有回头。
「别挖了。挖不出去的。墙外面是墓，你挖到哪都是墓。」
「墙外面是河。」
阿鬼转过身。他的眼睛在日光灯下很亮，那种亮不是光，是那些被他压在眼底那么多年丶以为自己已经忘了的东西翻上来了。新鲜的，带着血的腥味。
