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“......乡人勒石以记之，恩人名讳......”
老和尚的手指停住了。
他死死地盯着石碑的那个位置。
没有字。
不，不是没有字。
而是那个本该刻着名字的地方，变成了一个极其光滑，平整的凹坑。
周围的石面虽然布满风化的痕迹和苔藓，但唯独那个名字的位置，被磨平了，模糊掉了。
融入了这无情的岁月之中。
老和尚愣在了当场。
“大师，您看什么呢？”
身后传来沙哑的声音。
是那位老里长，他端着一碗浑浊的热水，步履蹒跚地走了过来，想要答谢老和尚的救命之恩。
见老和尚对着那块破石碑发呆，老里长把水碗递过去，借着月光看了一眼，咧嘴苦笑了一声。
“害，您看这老物件干啥。”
“这破碑啊，不知道是哪朝哪代传下来的了。”
老里长找了块石头坐下，捶了捶酸痛的后腰。
“我爷爷的爷爷那辈，这碑就在这儿了。”
“听老辈人讲，这是记着个活神仙的事儿。”
“说那活神仙能在瘟疫里抢人命，能让沙土地里长出金麦子。”
“咱们这十里八乡的祖宗，当年要不是这位活神仙教的那些土法子，早就绝种了。”
老里长摇了摇头，浑浊的眼里透着几分无奈和麻木。
“不过啊，这兵荒马乱的，谁还信这些个？”
“咱们村的老人以前都说，这就是个神话故事，是个传说。”
“估摸着是以前的祖宗们日子过得太苦了，天天做梦盼着有个活神仙能来救命，就自个儿编了这么个故事，刻在石头上，图个心安罢了。”
老里长叹了口气，看着老和尚。
“大师您说，这世上要真有这种不求回报，不图香火，只教穷人怎么自个儿活命的活神仙......”
“那他的名字咋都没留下来呢？”
“连是个什么名讳都不知道，这人......到底存不存在啊？”
寒风呼啸，卷起地上的黄叶，打着旋儿飞向远方。
老和尚没有去接那碗热水。
他保持着半蹲的姿势，那双长满老茧的手，轻轻地覆盖在那个被岁月磨平了名字的石坑上。
“为学日益，为道日损。损之又损，以至于无为......”
老和尚缓缓站起身来。
那一身沾满泥土的破旧僧袍，在月光下竟隐隐泛起一层柔和而圣洁的微光。
他转过头，看着那满脸麻木与疑惑的老里长。
那张布满风霜的老脸上，那干瘪的嘴角，缓缓向上牵扯，露出了一抹笑容。
他缓缓开口，声音很轻，轻得像是一声呢喃，却在这寒风凛冽的夜色中，清晰无比地传了出来。
“是存在的。”
“他，一直都在。”
一声长叹，透过了这万古的岁月。
......
镜中。
同样的地方，同样是这片土地。
