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眨眼之间，帖军的炮兵军团瞬间被摧毁殆尽。
最惨烈的是左翼的弹药堆。一发承天炮的开花弹击中了那里，数百个火药桶同时爆炸，形成一朵巨大的蘑菇云，热浪裹挟着火焰冲上数十丈高，将天空染成暗红色。
正在搬运炮弹的两百名辅兵连惨叫都来不及发出就被瞬间气化，只在地上留下一片边缘卷曲的黑色焦痕，连骨头渣都没剩下；冲击波如狂风过境，将远处的战马连同骑手一起掀飞，马尸与人尸像断木般在空中乱撞，重重砸在尸堆上，压碎了下面尚未断气的伤兵。
燃烧的火药颗粒被风吹到百丈外的圣战军团阵地，点燃了堆积如山的尸体，引发又一场小型火灾，那些半焦的尸体在火中扭曲蜷缩，油脂滴落的声音混着未熄的呻吟，让整片阵地都弥漫着烧肉的恶臭。
弹药堆的核心区域被炸出一个数十丈宽的大坑，坑底还在燃烧，偶尔有未爆的火药发出噼啪声，将周围的碎尸再次掀飞，坑边散落着扭曲的炮管碎片和被熔成铁水的弹丸，连冻土都被烤得发黑开裂，散发出刺鼻的焦糊味。
承天炮的轰鸣持续了一炷香。
当李祺下令停火时，帖军的炮兵阵地已不复存在。
雪地里布满了深浅不一的弹坑，坑里积满了滚烫的血，泡着残肢、炮管碎片和烧焦的衣甲。
幸存的炮兵不足百人，他们或断手断脚，或被烧伤，在血泥里哀嚎，看着同伴的内脏挂在断裂的炮架上，再也没人敢靠近那些残存的炮身。
穆罕默德·苏丹的白马被气浪掀翻，他摔在雪地里，嘴角溢着血。抬头望去，两里外的阿力麻里城头，隐约能看到明军的承天炮炮口还在冒烟，那抹黑色的炮管在阳光下泛着冷光，像一只只盯着猎物的眼睛。
见到眼前这惨烈的一幕，穆罕默德·苏丹整个人都疯了。
他从雪地里踉跄着爬起来，猩红的战袍被血污浸透，原本梳理整齐的胡须此刻粘连着泥块与碎肉，那双总是闪烁着傲慢的眼睛里，只剩下血丝与难以置信的惊恐。
他引以为傲的火炮，那些刻着奥斯曼徽记、曾让波斯人闻风丧胆的青铜巨兽，此刻像被顽童砸碎的陶罐，在承天炮的轰鸣中变成一堆堆扭曲的废铁。
炮身上精美的花纹被血泥覆盖，炮口还残留着未燃尽的火药，却再也发不出一声轰鸣——它们真的被轻易碾成了粉碎，连同那些他亲手训练的炮兵，那些自诩“帝国最锋利之矛”的武士，都化作了血泥里的碎块。
他终于明白，自己刚才的狂笑有多可笑。
那些被他视作囊中之物的军功，那些对阿布德·拉扎克的鄙夷，此刻都变成了抽在脸上的耳光。
帖木儿的重炮在明军的承天炮面前，确实不过是孩童的玩具，射程、威力、射速，无一不被碾压；而他引以为傲的小亚细亚军团，那些带着奥斯曼荣耀的士兵，在真正的炮火面前，脆弱得就像纸糊的盾牌，连像样的抵抗都做不出，就被成片地撕碎、气化、烧成焦炭。
“不……不可能……”他喃喃自语，声音嘶哑得如同破锣，手指无意识地抠着自己的脸颊，直到指甲
