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第八十三章慈恩·省亲(第1/2页)
慈恩寺后山的春天，比长安城里要安静许多。
高惠通蹲在药圃边上，左手捏着一把小铲子，正在给一株白芷松土。她的右手缩在袖子里，袖子打了个结，空荡荡地垂着，随着她弯腰的动作轻轻晃荡。她已经习惯了用一只手做大部分事情——松土、浇水、采药、抄经，甚至拧毛巾。刚开始那几年，她总是不自觉地想用右手去够东西，够了个空才反应过来，那只手已经不在了。现在不会了。现在她已经学会了不去够那些够不着的东西。
药圃比她刚来时又扩了一畦，种着白芷、半夏、甘草、黄芪，还有几株新从山上挖回来的柴胡，刚发了嫩芽，绿得透亮。她每天清晨起来第一件事就是来看这些药草，看它们长高了多少，叶子有没有被虫子咬过，土干不干。有时候她蹲在那儿一看就是一个时辰，什么都不想，就那么看着，心里安安静静的，像是被这些绿叶子一点一点地填满了。
“高娘！“
声音从禅院门口传来，带着跑了一路的气喘。高惠通抬起头，看见念唐正站在门口，青色的袍子被风吹得贴在身上，额头上沁着一层薄汗。他手里拎着一个小布包，身后跟着一匹瘦马，马的鼻息白蒙蒙的，显然也是一路赶来的。
高惠通放下铲子，站起来。她的膝盖有些疼，站的时候用手撑了一下地面才直起身。
念唐快步走过来，在她面前站定了，叫了一声“娘“。
高惠通看着他。他比她上次见的时候又高了一些，下巴轮廓也硬朗了一些，嘴角那颗小痣还在，笑起来的时候眼睛还是弯的。但他身上有一种以前没有的东西——他站在那里，肩背挺直，目光从容，像一棵被风摇过之后重新站稳了的树。
“怎么回来了？“她问。
“休沐。“念唐说，“三天假。我想回来看看你。“
高惠通没有说“路上累不累“或者“吃饭了没有“，她只是转过身，朝禅院里走。“进来吧。锅里还有粥。“
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念唐跟着她进了禅院。
院子不大，三间屋子，一间是高惠通的卧房兼佛堂，一间是厨房，一间空着，偶尔沈莺儿和知薇来了会住。院子角落里有一口水井，井边放着两只木桶，桶沿被磨得光滑发亮，井台上长了一层青苔，绿茸茸的，踩上去有点滑。院子里还晾着几串草药，被风吹得轻轻晃动，散发出一股淡淡的苦涩香味。
高惠通进了厨房，揭开锅盖，用一只木勺搅了搅锅里的粥。那是小米粥，熬了很久，米粒已经化开了，稠得像一层薄薄的米浆，上面浮着几粒红枣，被熬得胀鼓鼓的，红得透亮。她盛了一碗，放在灶台上。“吃吧。“
念唐坐在灶台边的小板凳上，端起碗来喝了一口。粥很烫，他咝了一下，吹了吹，又喝了一口。他喝了小半碗，才放下碗，抬头看着高惠通的背影。她正在灶台前收拾那些瓶瓶罐罐，左手拿、左手放，动作利落而自然，像是那只手本就能做完所有的事。
“娘，“他说，“石虎哥去长安给我送药了。他说你的膝盖又疼了。“
高惠通没有回头。“老毛病了，不碍事。“
“我让知薇给你配了几贴膏药，放在布包里了。“念唐指了指放在门口的那个布包，“她说贴之前先用姜片擦一下，再贴上，能管三天。“
高惠通转过身来，看了他一眼。她的目光从他的脸上移到那只布包上，又移回来。“你见到知薇了？“
“见到了。“念唐说，“她在太医院很好，长孙皇后夸过她好几次。她说等忙过这阵子，就回来看你。“
高惠通点了点头，没有说话。她在灶台另一边的凳子上坐下，把左手放在膝盖上，隔着衣服揉着那个疼了许久的关节。
念唐看着她的手——那是一双布满了细纹和茧子的手，指节粗大，指甲剪得很短，虎口处有一道旧伤疤，是很多年前练刀的时候留下的。他记得自己小时候，这双手抱着他走过芦苇荡，牵着他认药材，在他发烧的时候一遍一遍地摸他的额头。他记得这双手曾经能握刀，能劈开一根手臂粗的树干，能把一个比他重两倍的男人摔出去。如今这双手只能揉揉膝盖，松松土，抄抄经。
“娘，“他忽然说，“你为什么不回长安？“
高惠通的手停了一下。
“我是说——“念唐低下头，看着碗里剩下的粥，“他还在。他记得你。他……“
“念唐。“高惠通打断了他。她的声音很平静，像是早就准备好要回答这个问题一样。“我在这里很好。“
“但……“
“这里有药圃，有山，有风。“高惠通说，“我每天起来，看天亮了，看太阳出来，看草在长，看花在开。我种的东西，能治人的病。我抄的经，能安自己的心。我这一辈子，前半生握刀，后半生握药。刀杀过人，药救过人。两样我都做了。没有遗憾。“
念唐沉默了一会儿。“他问我娘好不好。我说好。他不知道我怎么说出口的。“
“那你下次见他，就说实话。“高惠通说，“说我膝盖疼，说我头发白了，说我在后山种药，说我在佛前跪了一夜。实话不伤人。“
念唐抬起头来看着她，眼眶有些发红。他张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
高惠通起身，走到灶台边，用左手拿起另一只碗，给自己也盛了一碗粥。她端着碗回到凳子上，坐在念唐旁边，两个人并排坐着，一人捧一只碗，喝粥。粥的热气往上飘，模糊了他们的眉眼，像是一层薄薄的纱。
“念唐，“她喝了几口粥，忽然说，“你在弘文馆，有没有交到朋友？“
“有一个。“念唐说，“叫赵元良，是魏王府属官的儿子。他读书用功，话不多，坐在我旁边。“
“他怎么样？“
念唐想了想。“他不爱跟人说话。但有一次我忘带了笔墨，他借了我一管。后来我买了一管新的还他，他没要，说'一管墨不值几个钱'。我塞给他，他就收下了。“
高惠通听了，没有评价。她喝了一口粥，慢慢咽下去。“他爹是魏王府的属官？“
“是。“
“那你跟他来往的时候，记得留一分。“
念唐转过头看着她。高惠通没有看他，只是低头看着碗里的粥，像是那碗粥里有什么值得仔细看的东西。“我不是说你不能跟他交朋友。是说，他身后有人，你身后也有人。你身后的那个人，是这座天下最大的人。可他自己，也有看不清的路要走。所以你跟他来往，别太近，也别太远。不远不近，刚刚好。“
念唐把她的话在心里过了两遍，点了点头。“我知道了，娘。“
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高惠通把碗里的粥喝完了，把碗放在灶台上，站起来。“走吧，我带你去看看药圃。今年新种的那畦柴胡长出来了，你来认认。“
念唐跟着她走到院子里，走到那片药圃边上。高惠通蹲下来，左手拨开一片柴胡的叶子，露出下面嫩绿的茎秆。“你看，这种柴胡的茎是紫色的，那种是青的。紫茎的比青茎的入药效果好一些。但紫茎的难活，怕涝，所以种的时候要把土堆高一点。“
念唐在她旁边蹲下，仔细看着那片柴胡。他闻到了一股淡淡的药香，混着泥土和露水的味道。他想起小时候，高惠通也是这么蹲在药圃边上教他认药，一根一根地指给他看，告诉他这是什么、那是什么、有什么用。那时候他太小，记不住那么多名字，只记得她的声音很好听，像风穿过芦苇叶子，沙沙的，不急不忙。
“娘，“他说，“你教的这些，我都记得。“
高惠通看了他一眼，没有说话。但她嘴角动了一下，像是想笑又没笑出来。
那天下午，念唐帮高惠通把药圃里的草拔了一遍。他蹲在地里，一根一根地拔，拔得满头是汗，青色的袍子沾了泥，袖口也卷到了胳膊肘上。高惠通在旁边坐着，指给他看哪些是草、哪些是药苗。他的眼睛比他小时候尖了，不会再弄混了。他拔完一垄，站起身，捶了捶后腰，回头冲她笑了一下，露出两颗虎牙。
高惠通看着他的笑容，忽然想起很多年前，在高鸡泊的芦苇荡里，她也曾这样笑着看过他。那时候他还是一个抱在怀里的小团子，眼睛都还没睁开，只会攥着她的手指不肯放。后来他会走了，满院子跑，撞翻了药篓子，她追在后面喊“慢点慢点“追不上。再后来他上学了，会写字了，坐在灯下一笔一划地抄《千字文》，抄完一张拿给她看，她夸一个字好，他能高兴一整天。再后来他去了长安，寄回来的信一封比一封短，字却一封比一封好。
如今他蹲在她的药圃里拔草，蹲着的时候肩膀撑开了袍子，站起来的时候比她还高了半个头。他再也不会撞翻药篓子了。他会替她把药篓子端端正正地放在墙角，把盖子盖好，把歪了的那几根甘草理直了。
她不知道该高兴还是该难过。她最后决定高兴。她听父亲说过一句话——“孩子长大了，就是长到你够不着了。够不着了，就该放手。“她放了手，他飞走了，飞到了长安城里，飞到了那座最深的宫墙里。她在这里种她的药，看他飞过的痕迹——有时候是一封信，有时候是柳七带回来的一句话，有时候是一只从长安飞来的鸽子落在院子里。她看着那些痕迹，想象他在那个她不愿回去的地方，一点一点地变成了她不曾见过的人。
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“娘，“念唐朝她喊，“这畦的草拔完了，还有哪畦要拔？“
“没有了。“高惠通站起来，拍了拍手上的土，“回去洗手吃饭。“
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晚上，高惠通做了两碗素面。
面是她自己擀的，揉了很久，筋道得很，切得细细的，在开水里滚了两滚就捞起来，浇上用菌菇熬的酱汁，上面撒了一把葱花，绿是绿，白是白，看着就清爽。念唐吃了两碗，又喝了一碗面汤，摸着肚子靠在椅背上打了个嗝。
高惠通坐在他对面，看着他吃饱喝足的样子，目光很软。“在长安吃得好吗？“
“吃得还行。“念唐说，“弘文馆的食堂里有荤有素，就是油太大。有时候吃完了胃里不舒服。“
“油大的少吃。“高惠通说，“陈皮泡水，每天喝一杯。让肠胃干净。“
“喝了。“念唐从怀里掏出那个布包晃了晃，“你晒的陈皮，我每天都泡。柳七哥的安息香也点了，一夜睡到天亮。“
高惠通点了点头，站起来收了碗筷。“你去佛堂坐一会儿。我收拾完就来。“
念唐走到佛堂里，在高惠通平时跪的那个蒲团上坐下。佛堂不大，只供了一尊观音像，木雕的，漆面已经有些斑驳了，但那尊像的面容依然柔和，低眉垂目，像在看众生，又像什么都不看。供桌上放着一盏油灯，灯芯剪得短短的，火苗安安静静地燃着。旁边还放着一卷抄了一半的《心经》，字迹整齐，每一笔都稳稳的，像是写字的人把一辈子的耐心都用在了横竖撇捺上。
他拿起那卷经书，一页一页地翻。那不是他第一次见她抄经，但每次看到这些字，他都会想起一件事——她是用左手写字的。她没有右手，那只手在二十多年前就废了，废在一场她从不提起的厮杀里。她只用一只手活了二十多年，种药、抄经、做饭、养他。他活了十四年，从未听她喊过一声疼。
高惠通收拾完厨房，走进佛堂来。她在另一个蒲团上跪下来，双手合十，闭眼，低眉，跪了约莫一盏茶的功夫，才睁开眼睛。
“念唐，“她说，“你见过他几次了？“
念唐知道她问的是谁。“见过两次。“
“都说了什么？“
“第一次，他问了我娘好不好。我说好。“念唐低头看着手里的经卷，“第二次，他问我愿不愿意留在长安。我说，我想读书，也想回来看你。“
“他怎么说？“
“他说，'你像你娘。'“
高惠通沉默了一会儿。她看着观音像，目光越过那盏灯，像是穿透了很长很长的时光。“那你知道，你像她哪一点吗？“
念唐摇了摇头。
“像我——“高惠通说，“像我在一件事上，从来不回头。“
她转过头来看着他，油灯的光在她的脸上跳动，把她的皱纹照得很深。“我当年从夏国逃出来，渡河投唐，没有回头。后来从长安离开，回高鸡泊，没有回头。再后来从高鸡泊来慈恩寺，也没有回头。我这一辈子，决定的事，就不改了。“
“那你后悔过吗？“念唐问。
高惠通想了想。“后悔过。后悔没有早点带你离开长安，后悔在栖霞山上让你看见了血，后悔让你来长安——这些我都后悔过。但后悔完了，路还在那里。我还是得走。走过去了，就不能回头看。“
念唐把那卷经书放回供桌上，转过头来看着她。油灯的光把他的脸照得半明半暗，他的眼睛里映着那一点跳动的火苗，像是心里也燃着一盏灯。
“娘，“他说，“你后悔让我来长安吗？“
高惠通看着他的眼睛，看了很久。“我来告诉你一件事。“她说，“你出生的那天晚上，我正在逃命。后来我把你抱在怀里，看着你，心里只有一个念头——你要活下去。不是替谁活，不是为谁活，就是你自己，好好地活。你现在在长安，在弘文馆，每天读书写字，交朋友，会吃撑了胃，会笑着跑回来跟我说拔了一下午的草——这才是活。“
念唐没有忍住，眼泪掉了下来。他别过脸去，用手背擦了一下，声音有点哑。“娘，我回来看你，是想告诉你——我在那边，还站得住。“
高惠通伸出左手，在他肩上拍了拍。那只手粗糙，温热，像一片被太阳晒暖了的旧瓦，盖在他肩上，不轻不重，刚好让他觉得被接住了。
“站得住就好。“她说，“站不住了，就回来。这里总有你一碗粥。“
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那天夜里，念唐睡在那间空屋里。
窗子开着，山里的风吹进来，带着草木的清气。他枕着手臂，看着窗外的月亮，想着母亲说的那些话——“走过去了，就不能回头看。“他想，他大概这辈子都会记得这句话。就像他记得她蹲在药圃边教他认柴胡的样子，记得她左手抄经时一笔一划的认真，记得她拍他肩膀时那只手粗糙的触感。
他翻了个身，闭上眼睛。山里的夜很静，静到能听见后山松林里风过的声音，像是一首很老的歌，被人唱了一遍又一遍，唱了这么多年，还没有唱完。
他想起白天在药圃里，高惠通对他说的话——“你像他哪一点？像我——像我在一件事上，从来不回头。“他忽然明白了，她说这句话的时候，不是在夸他，也不是在夸自己。她是在告诉他一种活法。一种决定了就不改的活法。一种走过去了就不回头的活法。
他想起在长安，在弘文馆，在那些他独自面对的日子里。他也做过决定，也走过路，也想过回头。但他没有。他咬着牙，一步一步地往前走，走到了今天。他以为那是他自己的选择，现在他才知道，那是她传给他的。从她到他，像一粒种子，被风吹了很多年，终于落在了他的心里，发了芽。
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第二天一早，念唐走的时候，高惠通站在禅院门口送他。
她没有说“一路小心“，也没有说“早点回来“，只是把那包没吃完的陈皮塞进他怀里，说了一句：“记得每天泡。“
念唐翻身上马，回头看了她一眼。她站在门口，晨光从她身后照过来，把她整个人镶了一层淡淡的金边。她瘦了，也老了，但她站在那里，背挺得很直，像一株被风吹了太久的树，根已经扎得够深了，风再大也摇不动了。
“娘，“他说，“我走了。“
高惠通点了点头。
念唐一夹马腹，马小跑起来，青色的袍子在山道上飘动，越来越远，越来越小，最后转过山脚，不见了。
高惠通站在门口，又站了一会儿。风从山上吹下来，吹得她的衣角轻轻晃动。她抬起左手，理了理被风吹乱的头发，然后转过身，慢慢地走回院子里。
药圃里的柴胡在晨光里泛着一层淡淡的光泽，像刚被露水洗过一样。她蹲下来，用左手摸了摸其中一片叶子，叶尖上还挂着一滴露珠，被她一碰，滚落下来，渗进泥土里，无声无息。
她轻轻地呼了一口气，像是把什么很重的东西从胸口里慢慢地吐了出去。然后她拿起小铲子，继续松土。
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她不知道念唐会不会再回来。她不知道他下次回来的时候，是不是已经长成了一个她不认识的人。她不知道他会不会留在长安，会不会见到那个人，会不会问出那个她回答不了的问题。
但她知道，她已经做了她能做的。她种了她的药，抄了她的经，养大了她的孩子，然后放他走了。她站在门口，看着他消失在山路尽头，没有追，没有喊，只是站着，直到看不见了，才转身回来。
这就是她。这就是高惠通。她从来不回头。
铲子挖进土里，翻起一块湿润的泥土，带着草根和虫子的气息。她闻了闻，那是春天的味道，是生长的味道，是活着的味道。
她继续松土，一下，一下，很慢，很稳。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，落在她的背上，暖洋洋的。她想起很多年前，在栖刀居，李世民曾经对她说：“等天下太平了，我陪你去高鸡泊。看芦苇，看湖水，看你父亲的坟。“
天下太平了。他没有来。她也没有等。
她在这里，在她的药圃里，在她的禅院里，在她自己的日子里。她种药，抄经，吃饭，睡觉。她看着念唐长大，看着他飞走，看着他在她看不见的地方，变成她想看见的样子。
这就够了。
她轻轻地哼起一支歌，调子很旧，像风吹过枯芦苇，沙沙的，带着一点涩。那是她父亲高士达教她的歌，很多年前，在高鸡泊的芦苇荡里，他抱着她，一边摇一边唱。她记不清歌词了，只记得那个调子，那个节奏，那个让她觉得安心的声音。
她一边哼，一边松土。药圃里的柴胡在晨光里轻轻摇晃，像是在跟着她的调子，一点一点地生长。
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（第八十三章完）
