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这一槊刺出，没有留半分余地。
所谓三招之约，所谓大将风度，都在槊锋撕裂空气的尖啸里烧成了灰烬。
赵忠义眼里只剩下那一点寒芒。
他现在只有一个念头——刺穿李岩的喉咙。
然后把尸体挑上槊尖，绕阵三周，让顾陌看看，让顾陌那三万大军都看看，谁才是这天下真正的——
槊尖停在半空。
不是停。
是动不了了。
赵忠义瞳孔骤缩。
那一瞬他以为是槊头撞上了铁板，可槊锋分明还在日光下闪着冷芒，离李岩的喉咙只剩三寸，三寸而已。他咬紧后槽牙，肩胛发力，将二十三年攒下的气力尽数灌入双臂——
纹丝不动。
他低下头。
李岩伸出两指，夹住了槊杆。
不是铁板。是两根手指。骨节分明，指腹甚至没有因为发力而泛白，就那么轻轻巧巧地夹着，像从书案上拈起一支狼毫。
赵忠义用力回抽。
槊杆像生了根。
阵前死寂。
三千亲兵看着这一幕，手里的兵器忘了握紧，胯下的战马忘了刨蹄，连风都忘了吹。
他们从未见过赵忠义的槊停在半空。
从未见过他的槊被人夹在指间。
李岩抬起眼。
那目光里没有得意，没有轻蔑，甚至没有分毫波澜。仿佛他方才做的不是接住一柄要取他性命的槊，而是拂去了落在肩头的一片落叶。
“三招到了。”他说。
然后松了手。
槊杆弹回，赵忠义连人带马踉跄后退三步。
胯下骏马不安地喷着响鼻，四蹄乱踏，险些将他掀下鞍来。
他死死攥着缰绳，攥到指节发白，才堪堪稳住身形。
他抬头。
李岩正看着他。
那目光仍没有波澜。
“将军方才说，让我们三招。”李岩的声音很平，像在陈述一个与己无关的事实，“现在三招已过。”
他开始拔刀。
刀出鞘的声音很轻。
赵忠义喉头滚动。
他想说话。想骂阵，想呼喝亲兵齐上，想喊“方才不算，我方才是让着你们的”。可嘴唇动了动，一个字也挤不出来。
舌根像被人生生剜去了。
他看见刀锋。
不快。
甚至称得上慢。
慢到赵忠义能看清刀锋划破空气的轨迹。
慢到他以为这一刀或许只是虚招、或许只是威慑、或许——
槊杆无声而断。
他想喊。
喉间一凉。
然后他看见了自己的后背。
他从不知道自己穿的那副明光铠的后心处，那片护心镜磨得这样亮了，亮到能映出身后那三千亲兵的面孔，一张张煞白的脸，一张张忘了闭上嘴的脸，亮到能映出冬日灰白的天空，和天空下那面猎猎翻飞的“赵”字大旗。
战场忽然安静得可怕。
风还在吹，战旗还在猎猎作响，战马还在不安地刨蹄。
可是
