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那道白色的门，慕晨跨了过去。
脚下踩到了实地。不是那种虚空的软，是实的，硬的，像土地。
他心里动了一下。
土地。
地面的土地。
他往前走了一步。
什么都看不见。
不是黑，是白。浓得化不开的白，像一锅煮沸了的牛奶，把他整个人裹在里面。他伸出手，看不见自己的手指。他低头，看不见自己的脚。
只有白。
无边的白。
他愣在那里。
这是地面？
地面是这个样子的？
他想起小时候，妈妈带他去后山采药。那时候的阳光，是金色的，暖洋洋的，照在树叶上会反光。风里有青草的味道，还有七叔做饭的香气，从基地那边飘过来。
他想起影晨，那个小屁孩，总是跑在前面，一边跑一边喊，哥你快来，这里有只蝴蝶。
他想起那些画面。
那些记忆里的画面。
但现在，眼前只有白。
什么都没有的白。
他开口。
“家……”
声音在雾里飘出去，没有回音，像被什么东西吞了。
他往前走了一步。
“家在哪？”
没有人回答。
他又走了一步。
“为什么看不见？”
还是没有人回答。
他停下来。
站在那里，被白雾裹着。
身上的伤口还在疼，那些血已经干了，结成一层层黑红色的痂。金色火焰还在皮肤下游走，但比之前更暗了。冰蓝色火焰几乎看不见，只剩下几缕若有若无的光丝。
他深吸一口气。
那些白雾，顺着呼吸进到肺里。
凉的。
没有味道。
像什么都没有。
他抬起手。
火异能。
金色火焰从掌心烧起来，一团，不大，只有拳头那么点。他举起来，想照亮周围。
火焰的光，只能照出一尺。
再远，还是白。
什么都看不见。
他往前走。
一步。
两步。
三步。
十步。
二十步。
一百步。
他不知道自己走了多久。
那些白雾，永远是一样的。
那些光，永远只能照出一尺。
他感觉自己像是在原地转圈。
又像是永远走不到头。
他开口。
“有人吗？”
没有人回答。
他又喊了一声。
“小七？”
没有。
“阿念？”
没有。
“话多？”
没有。
他站在那里。
忽然笑了。
那笑容，很轻，很淡，像自嘲。
话多已经不在了。
他差点忘了。
他继续往前走。
走着走着，他觉得有点不对劲。
低头看自己的手。
那只手，在变淡。
不是光线那种淡，是真的淡。像水墨画里被水晕开的线条，边缘开始模糊，开始透明。
他愣了一下。
停下脚步。
看着那只手。
金色火焰还在烧，但那只手，越来越淡。
从手指开始。
一点一点。
往手腕蔓延。
他看着那些变淡的部分。
不疼。
没有感觉。
只是消失。
他伸出手，想抓住什么。
但什么都抓不住。
那些白雾，从他指缝里流过。
他想起神龙说过的话。
这条路，是杀出来的。
他想起冰人王说过的话。
要么死，要么全死。
他想起九头说过的话。
选择题。
失去记忆，变成奴仆。
或者，以身殉道，化为尘埃。
他选了第三种。
自己的路，自己走。
他继续往前走。
那些变淡的部分，越来越多。
从手，到手臂。
从脚，到小腿。
从胸口，到腹部。
他感觉自己像一张正在被擦掉的画。
一点一点，从这个世界消失。
他想起阿念。
那个嘴毒的女人，总是一边嫌弃他，一边跟着他走。
他想起小七。
那块碎嘴的石头，趴在他肩膀上，从沙漠到冰川，从火山到冰河。
他想起话多。
那个话痨，替他挡了那一矛，最后笑着说，我先走了。
他想起神龙。
那条老六，骂骂咧咧地钻进他身体里。
他想起那些巨口。
一个头，两个头，三个头，四个头，五个头，六个头，七个头，八个头，九个头。
它们都说，活着回来。
他继续往前走。
那些白雾，还在涌。
他越来越淡。
越来越轻。
最后，只剩下一个模糊的轮廓。
像一道影子。
他站在那儿。
看着自己那几乎看不见的手。
那枚戒指，还在上面。
金色的，发着光。
戒面上那些小点，还在。
亮的，暗的，都在。
他轻轻摸了摸那些小点。
然后他继续往前走。
一步。
两步。
三步。
他的轮廓，越来越淡。
越来越散。
最后，像一阵风里散开的烟。
消失在那片白雾里。
只剩下那枚戒指。
落在地上。
发着微弱的光。
白雾翻涌着。
把那枚戒指吞没。
什么都没有了。
