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三日后。
茶馆。
包间。
常仲谦早早到了正翘着二郎腿，优哉游哉地品着茶。
苏小武坐在他旁边，低头看着手机，屏幕上似乎是乐谱界面，神情专注。
“等会儿人来了，别光顾着看你的...
他盯着屏幕上的邮件，手指悬在键盘上方，迟迟没有落下。茅盾文学奖??这个名字像一座山，压在他少年时蜷缩在网吧角落写小说的每一个深夜里。那时他连电费都交不起，更别提什么“纯文学殿堂”。可现在，那扇门竟真的裂开了一道缝，光从里面透了出来。
但他知道，这道光不属于他一个人。
他关掉邮箱页面，点开文档，继续往下写：
>“他们说这条路走不通。
>我说，路是人走出来的。
>哪怕只有一个人跟着，我也要走下去。
>因为我知道??
>在这条路上，每一步脚印，都会成为别人的地图。”
写完这段话，他靠进椅背，闭上眼。脑海中浮现出甘肃小学操场上那个扎马尾的小女孩，她抱着破本子跑过来，声音发抖：“皮老师，我写的你能看看吗？”那一刻，她的手冰凉，眼神却烫得像火。他翻开她的本子，上面写着《我想当宇宙邮差》，讲一个女孩骑着扫帚穿梭星河，把被遗忘的梦想一一送回人间。
他当时笑着说：“你这不已经是作家了？”
而现在，他忽然想哭。
不是因为荣耀降临，而是因为他终于明白：写作从来不是为了抵达某个终点，而是为了让那些还在黑暗中摸索的人，能借着你的影子，看清自己的方向。
手机震动起来，是林姐。
“你知道了吗？茅奖的事全网炸了！各大媒体都在追你反应，出版社已经联系我要做精装典藏版，连央视准备拍纪录片了！”
“我不想搞发布会。”他说，“也不接受采访。”
“那你打算怎么办？总不能装死吧？”
“我想回老家一趟。”他轻声说。
电话那头沉默了几秒。“你是说……清河镇？”
“嗯。”
“可那里早就没人了。你家老屋塌了一半，巷口的杂货店也关门了。你爸……听说去年住进了镇卫生院，喝酒喝坏了肝。”
皮燕子没说话。他知道这些。但他必须回去。
两天后，他独自坐上了南下的火车。没有通知任何人，连小陈都被他支去处理基金会事务。他只带了一个背包，里面装着几件旧衣服、一本手写稿、还有那张泛黄的童年照片??五岁的他站在村口槐树下，手里攥着一支断了头的铅笔，笑得满脸泥。
清河镇比记忆中更荒。柏油路坑洼不平，两旁店铺大多关门，招牌锈迹斑斑。镇中学早已并入县城，只剩下空荡的教学楼和爬满藤蔓的围墙。他沿着熟悉的小路走到自家院子，铁门歪斜地挂在铰链上，院子里杂草齐膝，那棵他曾刻下“我要当作家”的老梨树倒在地上，干枯如骨。
他蹲下来，伸手摸了摸树皮上模糊
