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天亮得很早。
季风时节的天光总是这样，不等人做好准备，便已悄悄漫过地平线，将夜色推得干干净净，只留下一片被晒白了的、略显漠然的苍穹。队伍在镇外的空地上集结。驮马打着响鼻，喷出一团团白气；伙计们将昨夜卸下的货物重新码上车。麻袋与木箱相碰的闷响，夹着清晨的鸟鸣，在潮湿的晨气里此起彼伏。
那个被俘的俾路支人也被拖了出来，双手反绑，绳索绕了两道，又在腕间打死结。有人将他往一辆满载货物的马车上一推，他踉跄着跌进麻袋与木箱之间，肩背撞在木板上，发出一声沉闷的响。没有人多看他一眼，仿佛不过是又一件需要运走的货物。
但他与货物不同的地方在于：他是醒着的。这男人身形高大，宽肩厚背，皮肤黑得发亮，颧骨高耸，下颌生着一道陈年的刀疤，疤痕已经愈合，却留出一条白色的褶皱，横贯半边脸颊，叫人不敢细看。绑在腕间的麻绳将他的皮肤勒出深深的红痕，他却像是不在意，只是将背抵着车厢木板，半坐半靠，目光从车厢的遮篷缝隙里漏出去，静静地望着天。他嘴里塞着布，无法开口，却始终没有挣扎，也没有哀嚎，只是那双深陷的眼睛里，藏着一种沉甸甸的、看不透底的安静。
李漓在整队时，目光在男人身上停了不过两息，随即收回来，没有什么特别的，只是将这个细节压进记忆某处的褶缝——一个不挣扎的俘虏，往往比拼命嚷叫的更需要留心。
昨夜提吉节留下的痕迹还没完全消散——菩提树上的绦带还挂着，红的绿的，在晨风里有气无力地飘着；地上落了一层碎花瓣与叶片，被人踩来踩去，碾成深色的印子。油灯熄了，原本暖洋洋的光全没了，那棵大树重新变回一棵普通的树，粗壮，沉默，对前一夜的热闹毫无表示。
李漓翻身上马，活动了一下肩颈，睨了眼那两架秋千。绦带在风里晃着，绳索拧出两道弧线，垂在那里，像是某句没说完的话。
“磨叽什么？”祖拜达从旁边打马过来，朝李漓瞥了一眼，“走了。”
“走了。”李漓收回目光，跟上去。
队伍沿着印度河继续往北。这一段河道开始收窄，两岸低矮的滩涂渐渐被起伏的黄土丘陵取代，路面也越走越多碎石。马蹄踩上去，声音从沉变脆，偶尔崩出一颗小石子，在土坡上跳几下，滚进草丛里，不见了。河风依然有，但少了几分下游那种漫无边际的潮湿，多了些干燥的土腥气，贴着地面游走，将衣角与发丝拂起来，又松开。
李漓和祖拜达两匹马并辔，走了一程，沉默着。这半个月，他们二人之间的沉默早已磨出了自己的纹路——不是初相识时那种客气的沉默，也不是话不投机后的僵持，而是一种可以随时开口、也可以随时不开口的松弛。搁在那里，谁都不觉得有什么不妥。
开口的是李漓。
“你母亲，”李漓说，语气随意，像是接着什么话说，然而两人刚才其实什么都没聊，“是信印度教的？”
祖拜达的目光从前路上收了收，侧过脸看了他一眼，没有急着回答，像是在掂量这个问题从哪里冒出来
