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第十一天，数字变了。
不是增加，是翻倍。
王猛是在凌晨四点被叫醒的。边境线上那三个临时开放的口岸，今夜格外忙碌。值班的人打电话过来时，声音都在抖：“王部长，人太多了，登记不过来了。”
他披上衣服赶到现场时，天还没亮。边境线的那一边，黑压压的全是人头。没有火把，没有电筒，只有月光照出的模糊轮廓。那些人挤在铁丝网外面，不喊，不叫，只是沉默地站着，等着。
像一群候鸟。
王猛站在临时搭起的登记棚前，看着那条队伍。队伍从铁丝网开始，一直延伸到视野尽头，消失在夜色里。他看不清有多少人，只能估算——至少两三千。
“让他们进来。”他说。
登记棚里，十几个义工开始忙碌。姓名、年龄、籍贯、家庭成员、健康状况。一张一张登记表填好，一份一份编号归档。速度再快，也比不上队伍增长的速度。
天亮时，登记的数字出来了。
三千七百人。
比前一天的峰值还多了一千。
王猛站在登记棚前，看着那些正在陆续进入营地的难民，久久没有说话。一个抱着孩子的女人从他身边走过，看了他一眼。那眼神他见过——是三天前那个若开族女人的眼神，是五天前那个七岁男孩的眼神，是所有从战火里逃出来的人都会有的眼神。
疲惫。恐惧。还有一丝终于松下来的、近乎麻木的平静。
他低下头，继续看手里的登记表。
三千七百人。十七个临时营地已经满了。第十八、十九、二十号营地正在连夜搭建。培训中心的学员们从昨天到今天只睡了三个小时。社区健康员们的白大褂上沾满了泥点和血迹，没有人换。
还能撑多久？
他不知道。
第十二天，数字再次翻倍。
七千四百人。
第十三天，一万五千人。
数字的增长已经不是算术级数，是几何级数。每一个天亮，都是前一天的两倍。像某种无法遏制的瘟疫，在边境线上蔓延。
关翡站在窗前，看着远处那片已经延伸到视野尽头的临时营地。十七个，十九个，二十三个。昨天还是二十个，今天变成了二十三个。那些帐篷密密麻麻地挤在一起，像雨后疯狂生长的蘑菇。
他的手机响了起来。是王猛。
“关哥，出事了。”
关翡没有说话。
“十八号营地的供水系统今天下午崩溃了。水管承压太大，爆了三处。现在那边有八千多人，没有水。”
“抢修了吗？”
“抢修了，但人手不够。培训中心的学员们都在那边，已经干了一天一夜。王猛顿了顿，声音沙哑，“关哥，他们撑不住了。”
关翡闭上眼睛。
“让社区健康员们顶上。所有能动的，全部过去。”
“好。”
电话挂断。
他重新望向窗外。远处，十八号营地的方向，隐约能看到一些人影在移动。那些是正在抢修水管的人，是正在排队等着领水的人
