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小八皱眉，委婉的拒绝，“不太方便呢。”
霍以朔满脸是笑，看起来没坏心思，“十几分钟而已，再说了，车上还有司机在，弟妹，方便一下。”
小八皱眉，迟疑半晌，“好吧。”
小八转身和团队的人告辞后，便带着霍以朔上了车。
小八坐在后面。
霍以朔很自觉的坐在了副驾。
司机喊了一声，“三少爷。”
霍以朔点点头，“开车吧。”
司机扭头。
很明显，只听从小八的命令。
小八点点头，“走吧。”
司机这才开车。
霍以朔系好安全带，“我在......
列车在铁轨上发出低沉的轰鸣，像是一首未完的安眠曲。林晚秋靠在窗边，睫毛轻颤，映着窗外流动的夜色。她没有再说话，只是将那片樱花标本轻轻夹回日记本里??那本从云南带到北欧、又从非洲穿越沙漠带回的旧本子，封面早已磨损，边角卷起，却始终贴身携带。
沈曜望着她安静的侧脸，忽然想起三年前那个雨夜。他们在科考站外接到了一通越洋电话，是周承宇打来的，通过卫星线路断断续续传来声音：“我想……和她说句话。”那时林晚秋正发着高烧，躺在睡袋里昏昏沉沉，而他替她拒绝了通话请求。
“她现在不需要听见你的声音。”沈曜说，“她需要的是远离。”
电话那头沉默了很久，久到信号几乎中断。最后只传来一句极轻的话：“我明白了。”
那一刻，沈曜并不知道，这句话背后藏着多少个无眠的夜晚、多少次对着一张旧照片出神、多少封写好又撕碎的信。他只知道，那个曾以理性为盾、以控制为剑的男人，终于第一次学会了退让。
如今，当林晚秋能平静地谈起周承宇的名字，甚至微笑地说“他也成了讲述者”，他知道，真正的疗愈已经发生。不是遗忘，而是接纳；不是抹去过去，而是将其编织进生命的纹理之中。
火车驶入一片开阔平原，晨光悄然爬上玻璃。远处的地平线上，一群候鸟掠过天际，排成“人”字形，仿佛在天空写下某种古老的誓言。
林晚秋睁开眼，看见这一幕，轻轻叹了口气：“每年春天它们都这样飞回来，不管冬天多冷，也不管途中有没有同伴掉队。”
“就像我们。”沈曜低声接道，“总会有人走散，但也会有人重新找到方向。”
她转头看他，目光温柔如初春溪水：“你说，如果当年我没有离开他，会不会……也活成了另一种样子？”
“会。”沈曜坦然回答，“你可能会成为一位优雅的豪门太太，在慈善晚宴上举杯微笑，在财经杂志内页被称作‘京城第一夫人’。你会住进三百平米的顶层公寓，拥有私人司机和管家，出席每一次重要场合，穿着高定礼服站在他身边。”
他顿了顿，声音更轻：“但你不会跳舞。”
林晚秋微微一怔。
“你记得吗？”他笑了，“我们在乌干达营地的第一晚，篝火旁有人弹吉他，大家都跳起舞来。你一开始缩在
