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爆炸过去十几秒了，耳朵里还是嗡嗡的。
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何雨柱张了张嘴，想说话，喉咙像被什麽东西堵住。他往前迈了一步，腿软了一下，扶住旁边的铁栏杆。栏杆烫手——不知是被太阳晒的，还是被那团火烤的。
那团火球还在往上翻。
橙红色里裹着黑，一层一层往外涌，把半边天烧得发亮。脚下的地在抖，不是震，是那种从脚底传到小腿丶再传到心口的颤。空气里有一股味道，焦的，热的，还有点说不清的呛。
旁边有人在哭。
是个年轻的技术员，二十出头，蹲在地上，抱着头。肩膀一抽一抽的，没出声。旁边一个女的拍着他的背，自己也在抹眼泪，眼眶红得厉害，嘴唇咬得发白。
钱老还站在那儿，一动不动。
手里那杯酒不知道什麽时候洒了，裤子湿了一片，他没察觉。就那麽看着那片云，脸上的肌肉绷得很紧，眼眶底下有什麽东西在晃。
过了很久，他侧过头，看着何雨柱。
嘴唇动了动，没说出话。
何雨柱也没说话。
钱老把手伸过来，握住他的手腕。那手很凉，在抖。
「三年……」钱老的声音哑得像砂纸磨过木头，「三年了。」
他说完，松开手，转过身，看着那些又哭又笑的人。
何雨柱站在那儿，手腕上还有他握过的温度。
帐篷里的收音机开着，滋滋啦啦的电流声。
何雨柱进去的时候，里头围了一圈人，都盯着那个小匣子。没人说话。播音员的声音从里头传出来，带着点激动的颤音。
「……我国第一颗原子弹爆炸成功……」
有人开始鼓掌。掌声稀稀拉拉的，像是不敢相信。
「……这是中国人民的胜利……」
掌声响了些。有人站起来，有人往前凑。
「……现在请听，《东方红》……」
收音机里传出那个调子。悠扬的，舒缓的，在帐篷里飘着。
那些人都不动了。
有人蹲下去，把头埋在膝盖里。有人靠着墙，盯着天花板。有人站着，一动不动，肩膀在抖。
何雨柱站在门口，也没动。
他想起那年长津湖。趴在雪地里等冲锋号的时候，也在想，要是能活着回去，以后会是什麽样。
收音机里的曲子放完了，没人说话。
老孙从外头进来，走到他旁边。
「外面炸锅了。」
何雨柱看着他。
老孙掏出烟，点上，吸了一口。
「美国人跳脚，苏联人装哑巴。非洲那些兄弟国家，欢天喜地，说要给咱们发贺电。」
他顿了顿。
「你闺女刚才打电话来了。」
何雨柱愣了一下。
「念华？」
老孙点点头。
「你媳妇打的。说念华对着收音机喊爸爸，喊了好几声。」
他拍了拍何雨柱
