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出口就在那里。
小杰克望着近在咫尺的地下室出口，上面只挂着一把陈旧的锁。
这样的锁他十秒钟就能捅开，不对，五秒。
捅开过庄园里所有的锁，就是这么自信。
可是，身后传来的沙哑声音...
夜风穿过铃铛的缝隙，将低语吹向四面八方。那朵紫茉莉在孩童掌心缓缓旋转，花瓣如薄纱般透明，每一丝脉络都流淌着微光。他怔怔望着花蕊中的字??“轮到你了。”声音不在耳中，而在骨髓深处响起，像是一道沉睡千年的契约被轻轻叩响。
塔下，京都老宅已不再是荒芜废墟。藤蔓缠绕的墙垣间嵌入了新的石板，上面刻满了不同年代、不同笔迹的句子：“我祖母死于三一八清场”“父亲曾为谎言高唱赞歌”“我烧过日记，但今晚我要重写”……这些不是纪念碑，而是活的记忆之网，每日都有人前来添上一笔，或抹去一句虚假。
贾修站在庭院中央，仰头望着塔顶的身影。他的女儿已经长大，站在他身旁，手腕上的紫纹早已不再蔓延，反而凝成了一圈藤蔓状的印记，像是某种古老图腾的觉醒。她轻声说：“第七星环以为火种需要守护，可他们错了。火种不该藏在盒子里，它该烧穿谎言的皮肤，烫醒每一个装睡的人。”
贾修没有回答。他低头看着自己的手??那双手曾在长春工厂按下启动黑井的按钮，也曾抱着濒死的女儿在雪夜里狂奔十公里。如今它们平静地垂在身侧，却比任何时候都更清楚：真正的科研，从来不是制造遗忘的药剂，而是解剖记忆的刀锋。
突然，地面微微震颤。不是地震，而是一种规律的搏动，仿佛整座城市的心跳正被重新校准。地下通道深处，那台由骨片与皮肤构成的记忆刻录仪开始自发运转，无需人触碰，键帽自行起落，打出一段无人知晓的语言。聋哑学者疾步冲入石室，用手语急促比划：“它在回应全球共感频率！有人在别处也启动了同类机器！”
“不止一台。”军医调出监测数据，“伊斯坦布尔、开普敦、秘鲁高原……至少十七个地点同时激活了类似装置。结构不完全相同，但核心逻辑一致??以血肉为纸，以痛觉为墨，记录不可删改的真实。”
老陈咧嘴笑了，眼角皱纹堆叠如地图：“看来‘刺皮时代’不是我们发起的，我们只是第一个听见回音的耳朵。”
就在此时，飞艇残骸改造的望塔骤然亮起幽蓝光芒。那是回收自叙事炉的金属共鸣所致??每当有大规模真实记忆回归，残片便会震荡发声。这一次，铃铛的呢喃不再是单调重复的“别忘了”，而是汇成一首完整的歌：
>**“我们曾把哭声埋进井底，
>把愤怒折成纸船烧尽；
>我们用微笑粉刷断头台，
>称屠杀为春天的洗礼。
>可泥土记得每一滴血，
>风记得每一声未出口的‘不’。
>今日我以伤疤为笔，
>刺破太平的假面??
>我在此，故历史不能作
